Напою тебя росами, Зацелую туманами, Стану звездною россыпью На пути твоем, странный мой. Стану пылью дорожною, Стану манной небесною И тропинкой нехоженой, И дорогой известною. Очарую подснежником, Закружу тебя вьюгою; Буду спутницей нежною: И женой, и подругою. А разлукам непрошенным Не отдам ни мгновения: Где б ты ни был, хороший мой, Я – твоё продолжение!
Если больно - поплачь... Слёз своих не стыдись. Полоса неудач... А потом - снова жизнь! Жизнь не зря нам дана, Тьма уйдёт...будет свет, Ведь за ночью всегда Наступает рассвет. Волю - просто в кулак Посильнее сожми... Ну, а если никак - Мои строчки прочти... Знай, что ты не один, Просто мне напиши... Раздели на двоих Боль уставшей души. Я пойму...ты поверь, Хоть и я далеко... Приоткрой в сердце дверь... Сразу станет легко...
- Отдать тебе любовь? - Отдай! - Она в грязи... - Отдай в грязи!.. - Я погадать хочу... - Гадай. - Еще хочу спросить... - Спроси!.. - Допустим, постучусь... - Впущу! - Допустим, позову... - Пойду! - А если там беда? - В беду! - А если обману? - Прощу! - "Спой!"- прикажу тебе.. - Спою! - Запри для друга дверь... - Запру! - Скажу тебе: убей!.. - Убью! - Скажу тебе: умри!.. - Умру! - А если захлебнусь? - Спасу! - А если будет боль? - Стерплю! - А если вдруг - стена? - Снесу! - А если - узел? - Разрублю! - А если сто узлов? - И сто!.. - Любовь тебе отдать? - Любовь!.. - Не будет этого! - За что?! - За то, что не люблю рабов.
Как важно знать, что в мире есть мужчина, который любит, хочет, знает лишь тебя... И что в нем - смысл, в нем суть, и в нем причина, Отдать всю-всю.., до капельки себя. Как важно знать, что все его молитвы - о том, чтоб ты жила счастливей, лучше всех. Что он прощает все твои обиды, и радуется он за твой успех... Как нужен он, когда тебе не спится, когда болит внутри тебя душа... Он терпит все, хотя, бывает, злится. Но все равно к тебе одной спеша. Как важно знать, что он тебя лелеет, что все твои проблемы разрешит.... И так, как он, никто не пожалеет. И сердцем... он к твоей душе спешит.
НЕВЕРНАЯ ЖЕНА Федерико Гарсия Лорка (пер. А. Гелескула)
И в полночь на край долины увел я жену чужую, а думал - она невинна...
То было ночью Сант-Яго, и, словно сговору рады, в округе огни погасли и замерцали цикады. Я сонных грудей коснулся, последний проулок минув, и жарко они раскрылись кистями ночных жасминов. А юбки, шурша крахмалом, в ушах у меня дрожали, как шелковые завесы, раскромсанные ножами. Врастая в безлунный сумрак, ворчали деревья глухо, и дальним собачьим лаем за нами гналась округа...
За голубой ежевикой у тростникового плеса я в белый песок впечатал ее смоляные косы. Я сдернул шелковый галстук. Она наряд разбросала. Я снял ремень с кобурою, она - четыре корсажа. Ее жасминная кожа светилась жемчугом теплым, нежнее лунного света, когда скользит он по стеклам. А бедра ее метались, как пойманные форели, то лунным холодом стыли, то белым огнем горели. И лучшей в мире дорогой до первой утренней птицы меня этой ночью мчала атласная кобылица...
Тому, кто слывет мужчиной, нескромничать не пристало, и я повторять не стану слова, что она шептала. В песчинках и поцелуях она ушла на рассвете. Кинжалы трефовых лилий вдогонку рубили ветер.
Я вел себя так, как должно, цыган до смертного часа. Я дал ей ларец на память и больше не стал встречаться, запомнив обман той ночи у края речной долины,- она ведь была замужней, а мне клялась, что невинна. ГИТАРА (пер. М.Цветаевой)
Начинается Плач гитары. Разбивается Чаша утра. Начинается Плач гитары. О, не жди от нее Молчанья, Не проси у нее Молчанья! Неустанно Гитара плачет, Как вода по каналам - плачет, Как ветра над снегами - плачет, Не моли ее О молчанье! Так плачет закат о рассвете, Так плачет стрела без цели, Так песок раскаленный плачет О прохладной красе камелий, Так прощается с жизнью птица Под угрозой змеиного жала. О гитара, Бедная жертва Пяти проворных кинжалов!
Сообщение отредактировал Katrish - Суббота, 23.03.2013, 19:55
Прекрасное стихотворение Эдуарда Асадова в исполнении Владимира Машкова,
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться... И утром, расставаясь , улыбнуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить... С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено - и в радости, и в горе Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке... И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель - Легко встречаются, без боли расстаются... Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться!
Как много тех, с кем можно лечь в постель... Как мало тех, с кем хочется проснуться. И жизнь плетет нас ,словно канитель, Cдвигая нас, как при гаданье блюдце.
Мы мечемся - работа, быт, дела. Кто хочет слышать, все же должен слушать. А на бегу заметишь лишь тела, Остановитесь, чтоб увидеть душу.
Мы выбираем сердцем, по уму, Порой боимся на улыбку улыбнуться Но душу открываешь лишь тому, С которым и захочется проснуться...
Я Есмь здесь и сейчас. Наслаждаюсь жизнью и игрой))))) Не ждите чудес- творите их сами! У Вас для этого есть все)))
Спасибо всем за прекрасные стихи! Хочу тоже поделиться стихотворениями которые оставляют свой след в душе. Стих.Е.Евтушенко "Людей неинтересных в мире нет"
Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы—как истории планет. У каждой всё особое, свое, и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтерестностью своей.
У каждого—свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это всё неведомо для нас.
И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой... Всё это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит всё равно.
Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать.
